Повесть известного оренбургского писателя, члена Союза писателей России Владимира Анатольевича Пшеничникова "Костя едет на попутных" опубликована в журнале "Причал".
В.А. Пшеничников родился в1955 году в селе Ключёвка Новосергиевского района Оренбургской области, с 1979 года живёт и работает в селе Курманаевка на западе Оренбуржья. По образованию инженер-механик. В альманахах и сборниках, журналах «Урал», «Волга», «Нева», «Москва», «Новый мир» и других печатается с 1978 года, автор нескольких книг прозы, член Союза писателей России. В 2017 году вместе с А. Серовым (г. Ярославль) и В. Клевцовым (г. Псков) стал лауреатом Горьковской литературной премии.
В.А. Пшеничников
Костя едет на попутных
повесть
Он стоял на обочине, вцепившись в лямки вислого, казавшегося на его спине маломерным, рюкзака, а его головастую тень терзали — давили и разрезали — пролетавшие автомашины.
— На газелю опоздал? — спросили его пару раз перебегавшие с той стороны дороги, из старой слободки.
— Ну, — отвечал он и перехватывал лямки.
— Прально, вали на халяву! — поддержал дядя в галошах. — Не генералы, чтоб-с по билетам ездить.
— Ну.
Наконец притормозил перед ним пыльный фургон, додавивший жидкую укоротившуюся тень, и дверца его распахнулась.
— К-караулишь ты или т-ты голосуешь? Влезай!
Через час он стоял на привокзальной площади. За всю дорогу им были сказаны три ну, два нет и да на переезде. Если б он точно знал, что денег с него не спросят, может, и разговорился бы, а так...
Звали его Костя, Константин Михайлович Косолапов, паспорт у него был образца девяносто седьмого года, просроченный, но чтобы двигаться дальше, не было и денег. В райгородке он собрался подработать, сменить аусвайс, а потом ехать до Саратова. Зять наконец забурел, и сестра позвала его письмом: «Будешь Васе помощник и сам пробьёсся». Мать была согласна давно: «Нечего меня сторожить».
Дома настоящую работу он не нашёл даже после армии. Изредка выпадала шабашка у знакомых пенсионеров, да разгружал эти фургоны, в две недели раз освежавшие товар в ларьке и центральном магазине.
— Домой, Кость? Поехали! — вдруг прозвучал голос односельчанина Егорова, осадившего зелёного москвича прямо перед носом.
— Тока что оттуда, — проговорил он и наконец огляделся.
— Значит, это ты на трассе маячил, — обрадовался чему-то Егоров. — А я с конца выезжал, Самсоновых к поезду подвозил. И за сколь доехал?
— За час. В смысле бесплатно, на будке.
— Подвезло! И я на заправку с походом срубил. Ты куда теперь?
— Сюда. Где тут жить-то?
— Жи-ить? — Егоров заглушил мотор и выбрался из машины. — Давай вкратце: ты сюда зачем?
Он сказал, зачем.
— А на хрена тебе паспорт? Жениться, что ли, надумал? Серьёзно, военник есть? Вот и катись куда хошь! Выдумал ещё... Две тыщи у него лишние, завалялись!
— Нет, точно?
Он верил и не верил.
— Куда ж точней! Звягин со справкой об освобождении две области объехал и сейчас живёт. Тебя-то кто надоумил?
Он не сказал, кто, у него в голове теперь всё перепуталось.
— Только на Саратов ты нынче не уедешь, завтра чётный будет, к ночи. На товарняке я не советую рыпаться — отстрелят или покалечат. Помнишь Серёгу Зайцева?
Он вспомнил, что у него всех денег в кармане двести рублей.
— А до Саратова сколько билет стоит?
— Пятьюстами не обойдёшься, — заверил Егоров. — А может дома переночуешь? Я даром домчу, тут ждать больше некого.
Домой хотелось, конечно, а толку? В долг не даст никто, матери самой крутиться надо... да и простились уже.
— Я хотел на базе какой-нибудь подработать.
— Так-то правильно — куда ещё нашему брату, — измерив его взглядом, рассудил Егоров. — Ну, давай прокатимся, хоть и не попутно. Матери потом расскажу, куда пристроил.
